Caminharemos um dia pela rua que nos distingue e nos exulta
Sem ponteiros de direcção indirecta
festins boémios desencantados por baixo de qualquer pedra submissa
A noite ali permanece todos os dias
Aguarda sinais de vida

Respirar e pesar o que no íntimo existe como que uma forte espada pendurada de uma árvore. Desce da árvore, entra no corpo e corrompe irremediavelmente o mortal tecido carnudo que compõe o braço esquerdo. Com toda a estranheza e choque na obstrução do oxigénio.
"Não"
"Não"
"Não"

Sentada no mais alto rochedo
nada
a não ser o mar
anão
Atingir o ondular faseado e o céu indolor
Mistérios nunca antes parafraseados
O aroma fustigado da pele corpórea
Mas querer nivelar o rochedo alto
e o mar
anão!

O espaço inerte não significa que queiras intacta toda a rude amargura dentro de mim

Estas palavras como todas as outras que já proferi
deslizam sem critério, à velocidade do parafuso apertado,
não consigo articulá-las, as mesmas auto-organizam-se formando sombras que desconheço

No corredor invisível de sombras e sons prevêm-se tortilhas de Domingo que apetecem ao mais indeciso dos mortais... Escreve, senta-se um homem gelado e escreve. Um ponto, outro ponto e uma vírgula, ainda um ponto de interrogação. Mais uma reticência, renitência dos pudores sãos de oferecer ao mundo o melhor do seu ser. No interior o proveito do sumo, o sentimento. Não sei o que movimentam os teus lábios, não sei onde procurar o ruído. Concentra-se o auge no decadente ritmo do gesto repetido e aqui estou eu e aqui estamos nós, regressados ao hábito.

Há sol como há fendas

de branco, inusitado,

ainda assim, não hesita o passo na escuridão

Ergue o espírito solene no abraço inimigo

Vejo cadeiras e vejo canetas

Contudo, não há palavras para escrever

nem corpos para sentar

Vejo ruas sem passos que

num andar circunstancial,

inundem a rua de movimento.

Em realidade, olho um espelho mas não vejo o Eu.

For the world is also made out of fluffy things ...

Sigur Ros - The Nothing Song

My Body is a Cage

Neon Bible

Arcade Fire - No Cars Go

O desafinado apenas corrobora o apuramento artístico... Pelo menos na minha opinião... ;)

My passion for arcade fire... Wake Up

gorgeous lyrics... Será que eles me deixam entrar na banda se eu tocar um adufe ou um triângulo português? I guess not... ;P

Sempre pensei que num escuro horizonte houvessem as estrelas dum súbito ataque de boas vindas, mas tal não sucedeu. Caminhei e sentei-me ao lado do grande mestre Ol-zarim, e contei-lhe tudo, num sério olhar de entre rios com a voz de dentro a sair sem chamar o porquê. Era tudo tão estranho na terra dos alifas, tudo era tão diferente, naquele lugar... Sem haver qualquer contacto entre as pessoas, todos se falavam pelo silêncio. Pedras nas árvores, uvas nos muros cinzentos e certo dia olhei-me no espelho da água no lago e não vi qualquer reflexo. O grande mestre indicou que era algo possível, porque sempre que alguém se aproxima das terras de alifas, nunca é possível voltar o mesmo. Deveria afastar-me para um lugar sozinho, onde pudesse ouvir sem desânimo onde estava o eu anterior. Ela continuava na outra terra, nunca mais houvera notícias da sua beleza ou encantamento. E, sim, podia ouvir-me a mim próprio, mas quem queria ouvir era a bela flor-rosmaninho engrandecida. Eu tinha-a abandonado, mas tão somente porque não conseguira ficar naquele espaço, sem que viessem um dia cercar a casa de palha para buscar-me. Gritava ao vento para que ela ouvisse a minha voz no som das nuvens, a minha alma hoje ainda dilacera no festim do entrudo triste. A condição do meu sexo não permitia que visitasse aquelas terras isolado e, por tudo o que tinha feito, espalhara-se a palavra do meu não-regresso. Orava para que no coração de Ima se acendesse uma luz que lhe secasse as lágrimas, pela força do seu calor próprio.

Jovem,

Se tens mais de 18 anos, fumas, usas fios e brincos de pérolas enfeitados, se esticas os cabelos dia sim/ dia não, se usas sapatos de grande altitude, se pões maquilhagem e te vestes como se não te pudesses mexer ou como se desfilasses o dia inteiro numa passarele de feira de rua... Temos uma proposta interessante. Contacta já o teu primo/tio/pai e vem trabalhar connosco! Temos para ti a oferta de um mundo virtualmente programado para fotógrafos profissionais com objectivas directamente apontadas para ti 24 horas por dia, captando todos os teus movimentos ao longo do dia! Todos os fins-de-semana, constará numa super revista a lista dos melhores estilos da semana. Neste pacote inclui-se também um grupo de colaboradores escravó-inferiores, em que podes cuspir e bater literalmente várias vezes ao dia! Desfrute das magnifícas tertúlias de rumor sobre estes pequenos seres em lanches simplesmente divinais! Divirta-se a descobrir o valor dos seus medíocres salários e as hediondas roupas que usam! Inscreve-te... e dá mais um passo em frente para a felicidade!

Sangravas ao som de congéneres líricas, brilhantes modos de queimar o incenso que te corrompia. As névoas, nunca sonhaste quem eram, nunca disseste que eram o milagre exposto nas colinas. Corres e gritas, acendes a luz no temor de estar vivo e querer ir para além das apostas no mijo de querer ser mais do que aquilo que viste no espelho, enfim... Eu nunca hei-de saltar à corda, por mais anos que respire, a corda irá estar sempre demasiado alta para o tamanho das pernas. Estou demasiado ocupada a rondar as órbitas dos planetas que vivem longe daqui.

Success ?

There are those with the skills for fashion. There are those with the ability to pursue an objective, an idealized project to throw your whole self in it, despite contrary wills or opinions, even without ready means. There are those who learn easily and there are those that simply are born with a gift. There are those with the capacity of making connections everywhere and these sociabilities will help and guide them throughout the way. There are those that can make others laugh or feel curious. There are those that haven't got anything besides a well structured family that is a practical parachute for them in every casuality. I haven't got any of this shit. I'm "George Constanza on the run" type. And that's what makes me special: appart from being the average guy on various matters, i am nothing. That's an accomplishment by itself. With no pretensions, no skills, no objectives besides lying around. I believe that kind of human presence has to be defended.

Na Terra dos Sonhos

Andava eu sem ter onde cair vivo. Fui procurar abrigo nas frases estudadas do senhor doutor. Ai de mim não era nada daquilo que eu queria. Ninguém se compreendia e eu vi que a coisa ia de mal a pior...
Na terra dos sonhos, podes ser quem tu és, ninguém te leva a mal. Na terra dos sonhos toda a gente trata a gente toda por igual. Na terra dos sonhos não há pó nas entrelinhas, ninguém se pode enganar. Abre bem os olhos, escuta bem o coração, se é que queres ir para lá morar.
Andava eu sózinho a tremer de frio. Fui procurar calor e ternura nos braços de uma mulher. Mas esqueci-me de lhe dar também um pouco de atenção. E a minha solidão não me largou da mão nem um minuto sequer.
Na terra dos sonhos, podes ser quem tu és, ninguém te leva a mal. Na terra dos sonhos toda a gente trata a gente toda por igual. Na terra dos sonhos não há pó nas entrelinhas, ninguém se pode enganar. Abre bem os olhos, escuta bem o coração, se é que queres ir para lá morar.
Se queres ver o Mundo inteiro à tua altura Tens de olhar para fora, sem esqueceres que dentro é que é o teu lugar. E se às duas por três vires que perdeste o balanço... Não penses em descanso, está ao teu alcance, tens de o reencontrar.
Na terra dos sonhos, podes ser quem tu és, ninguém te leva a mal. Na terra dos sonhos toda a gente trata a gente toda por igual. Na terra dos sonhos não há pó nas entrelinhas, ninguém se pode enganar. Abre bem os olhos, escuta bem o coração, se é que queres ir para lá morar.

Jorge Palma

Sombras

Não se sabe o que deve digitar. A metamorfose atinge os rastos de um hábito que se desfez, mas os gestos continuarão, a mexer em objecto nenhum, a escrever em ecrãn nenhum, sem aparecerem as palavras. Continua-se o gesto, em sinal de respeito robótico, a mímica deliciosa e confortável do passado que já não é.

Parece tudo agora brinquedo do 'faz de conta', cujas cores se apreenderam e se desfazem em cinzento preto, branco do nada. As percepções desajustadas das configurações constantes e quotidianas do real produzem um som dilacerante. O som do aconchego brusco nas lamas movediças, progressivamente enterrando os pés que permitiam andar, as mãos que permitiam fazer e o cérebro que permitia pensar.

Apenas a constância do cometa que passa brilhante e resgata um sorriso. Abraças-me e eu agradeço o alimento.

Fui ver as vacas. No meu íntimo, existia o desejo secreto de que fossem vacas verdadeiras, que produzissem cócós naturais em frente às lojas finissímas e em frente às ourivesarias. Quase parei para contemplar a vaquinha dos gatinhos, até dei por mim a pensar: "Que bonita que está esta vaquinha. Quem me dera estar tão bonita como ela".

Ou seja, viva as vacas. Mas que sejam tudo menos pretas e brancas... Em vez de verdadeiras e de verterem cheiros e volumes menos próprios, que sejam antes de massa, gesso e cerâmica, com gatos pintados ou até aristocráticas. Vacas no Chiado, sim. Mas só de brincadeirinha. Ai... As vacas... esses animais pré-históricos do passado agrícola de um portugal longínquo.

Tudo aqui.
Mas eu sei que esse sorrir esguio e cremoso não é um sorriso... é um pedido de socorro, de uma bóia que te salve do teu próprio naufrágio.